Sempre amou os sebos. Gostava do cheiro dos livros antigos. Das páginas amareladas. Das capas duras cor vermelho sangue, com os títulos em dourado e fontes manuscritas. Mas o que mais o atraía nos sebos era buscar nos livros adquiridos os rastros deixados pelos antigos donos. Num desses fins de dia que cobrem toda a cidade de um tom azulado, comprou um Bukowski, serviu-se de uma taça de vinho e afundou num puf. Tomara o cuidado de não desfazer as orelhas das páginas, respeitosamente. Foi surpreendido por uma frase sublinhada a lápis. E outra. E outra. Interrompeu-se na frase “Que tempos difíceis foram aqueles. Ter toda a vontade e a necessidade de viver, mas não a habilidade”. Do fundo daquele puf, emergiu uma sensação inteiramente sublinhável. Engoliu cada letra, leu o trecho repetidas vezes, degustando vogais e consoantes. Mas desta vez, não era o autor fanfarrão que o encantara. Ele sentiu-se colhendo uma história que fora contada involuntariamente. Era o vestígio de alguém que por um motivo qualquer, sentira-se fascinado pela mesma sentença que provavelmente ele próprio sublinharia.

Escrito por the fazz às 00h05
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